Da neigt sich die Stunde und r\u00fchrt mich an
\nmit klarem, metallenem Schlag:
\nmir zittern die Sinne. Ich f\u00fchle: ich kann –
\nund ich fasse den plastischen Tag.<\/p>\n
Nichts war noch vollendet, eh ich es erschaut,
\nein jedes Werden stand still.
\nMeine Blicke sind reif, und wie eine Braut
\nkommt jedem das Ding, das er will.<\/p>\n
Nichts ist mir zu klein und ich lieb es trotzdem
\nund mal es auf Goldgrund und gro\u00df,
\nund halte es hoch, und ich wei\u00df nicht wem
\nl\u00f6st es die Seele los…
\nIch lebe mein Leben in wachsenden Ringen,
\ndie sich \u00fcber die Dinge ziehn.
\nIch werde den letzten vielleicht nicht vollbringen,
\naber versuchen will ich ihn.<\/p>\n
Ich kreise um Gott, um den uralten Turm,
\nund ich kreise jahrtausendelang;
\nund ich wei\u00df noch nicht: bin ich ein Falke, ein Sturm
\noder ein gro\u00dfer Gesang.<\/p>\n
Ich habe viele Br\u00fcder in Sutanen
\nim S\u00fcden, wo in Kl\u00f6stern Lorbeer steht.
\nIch wei\u00df, wie menschlich sie Madonnen planen,
\nund tr\u00e4ume oft von jungen Tizianen,
\ndurch die der Gott in Gluten geht.<\/p>\n
Doch wie ich mich auch in mich selber neige:
\nMein Gott ist dunkel und wie ein Gewebe
\nvon hundert Wurzeln, welche schweigsam trinken.
\nNur, da\u00df ich mich aus seiner W\u00e4rme hebe,
\nmehr wei\u00df ich nicht, weil alle meine Zweige
\ntief unten ruhn und nur im Winde winken.
\nWir d\u00fcrfen dich nicht eigenm\u00e4chtig malen,
\ndu D\u00e4mmernde, aus der der Morgen stieg.
\nWir holen aus den alten Farbenschalen
\ndie gleichen Striche und die gleichen Strahlen,
\nmit denen dich der Heilige verschwieg.<\/p>\n
Wir bauen Bilder vor dir auf wie W\u00e4nde;
\nso da\u00df schon tausend Mauern um dich stehn.
\nDenn dich verh\u00fcllen unsre frommen H\u00e4nde,
\nsooft dich unsre Herzen offen sehn.
\nIch liebe meines Wesens Dunkelstunden,
\nin welchen meine Sinne sich vertiefen;
\nin ihnen hab ich, wie in alten Briefen,
\nmein t\u00e4glich Leben schon gelebt gefunden
\nund wie Legende weit und \u00fcberwunden.<\/p>\n
Aus ihnen kommt mir Wissen, da\u00df ich Raum
\nzu einem zweiten zeitlos breiten Leben habe.
\nUnd manchmal bin ich wie der Baum,<\/p>\n
der, reif und rauschend, \u00fcber einem Grabe
\nden Traum erf\u00fcllt, den der vergangne Knabe
\n(um den sich seine warmen Wurzeln dr\u00e4ngen)
\nverlor in Traurigkeiten und Ges\u00e4ngen.
\nDu, Nachbar Gott, wenn ich dich manchesmal
\nin langer Nacht mit hartem Klopfen st\u00f6re, –
\nso ists, weil ich dich selten atmen h\u00f6re
\nund wei\u00df: Du bist allein im Saal.
\nUnd wenn du etwas brauchst, ist keiner da,
\num deinem Tasten einen Trank zu reichen:
\nIch horche immer. Gieb ein kleines Zeichen.
\nIch bin ganz nah.<\/p>\n
Nur eine schmale Wand ist zwischen uns,
\ndurch Zufall; denn es k\u00f6nnte sein:
\nein Rufen deines oder meines Munds –
\nund sie bricht ein
\nganz ohne L\u00e4rm und Laut.
\nAus deinen Bildern ist sie aufgebaut.<\/p>\n
Und deine Bilder stehn vor dir wie Namen.
\nUnd wenn einmal das Licht in mir entbrennt,
\nmit welchem meine Tiefe dich erkennt,
\nvergeudet sichs als Glanz auf ihren Rahmen.<\/p>\n
Und meine Sinne, welche schnell erlahmen,
\nsind ohne Heimat und von dir getrennt.
\nWenn es nur einmal so ganz stille w\u00e4re.
\nWenn das Zuf\u00e4llige und Ungef\u00e4hre
\nverstummte und das nachbarliche Lachen,
\nwenn das Ger\u00e4usch, das meine Sinne machen,
\nmich nicht so sehr verhinderte am Wachen -:<\/p>\n
Dann k\u00f6nnte ich in einem tausendfachen
\nGedanken bis an deinen Rand dich denken<\/p>\n
und dich besitzen (nur ein L\u00e4cheln lang),
\num dich an alles Leben zu verschenken
\nwie einen Dank.
\nIch lebe grad, da das Jahrhundert geht.
\nMan f\u00fchlt den Wind von einem gro\u00dfen Blatt,
\ndas Gott und du und ich beschrieben hat
\nund das sich hoch in fremden H\u00e4nden dreht.<\/p>\n
Man f\u00fchlt den Glanz von einer neuen Seite,
\nauf der noch Alles werden kann.<\/p>\n
Die stillen Kr\u00e4fte pr\u00fcfen ihre Breite
\nund sehn einander dunkel an.
\nIch lese es heraus aus deinem Wort,
\naus der Geschichte der Geb\u00e4rden,
\nmit welchen deine H\u00e4nde um das Werden<\/p>\n
sich r\u00fcndeten, begrenzend, warm und weise.
\nDu sagtest leben laut und sterben leise
\nund wiederholtest immer wieder: Sein.
\nDoch vor dem ersten Tode kam der Mord.
\nDa ging ein Ri\u00df durch deine reifen Kreise
\nund ging ein Schrein
\nund ri\u00df die Stimmen fort,
\ndie eben erst sich sammelten
\num dich zu sagen,
\num dich zu tragen
\nalles Abgrunds Br\u00fccke –<\/p>\n
Und was sie seither stammelten,
\nsind St\u00fccke
\ndeines alten Namens.
\nDer blasse Abelknabe spricht:<\/p>\n
Ich bin nicht. Der Bruder hat mir was getan,<\/p>\n
was meine Augen nicht sahn.
\nEr hat mir das Licht verh\u00e4ngt.
\nEr hat mein Gesicht verdr\u00e4ngt
\nmit seinem Gesicht.
\nEr ist jetzt allein.
\nIch denke, er mu\u00df noch sein.
\nDenn ihm tut niemand, wie er mir getan.
\nEs gingen alle meine Bahn,
\nkommen alle vor seinen Zorn,
\ngehen alle an ihm verloren.<\/p>\n
Ich glaube, mein gro\u00dfer Bruder wacht
\nwie ein Gericht.
\nAn mich hat die Nacht gedacht;
\nan ihn nicht.
\nDu Dunkelheit, aus der ich stamme,
\nich liebe dich mehr als die Flamme,
\nwelche die Welt begrenzt,<\/p>\n
indem sie gl\u00e4nzt
\nf\u00fcr irgend einen Kreis,
\naus dem heraus kein Wesen von ihr wei\u00df.<\/p>\n
Aber die Dunkelheit h\u00e4lt alles an sich:
\nGestalten und Flammen, Tiere und mich,
\nwie sie’s errafft,
\nMenschen und M\u00e4chte –<\/p>\n
Und es kann sein: eine gro\u00dfe Kraft
\nr\u00fchrt sich in meiner Nachbarschaft.<\/p>\n
Ich glaube an N\u00e4chte.
\nIch glaube an Alles noch nie Gesagte.
\nIch will meine fr\u00f6mmsten Gef\u00fchle befrein.
\nWas noch keiner zu wollen wagte,
\nwird mir einmal unwillk\u00fcrlich sein.
\nIst das vermessen, mein Gott, vergieb.
\nAber ich will dir damit nur sagen:
\nMeine beste Kraft soll sein wie ein Trieb,
\nso ohne Z\u00fcrnen und ohne Zagen;
\nso haben dich ja die Kinder lieb.<\/p>\n
Mit diesem Hinfluten, mit diesem M\u00fcnden
\nin breiten Armen ins offene Meer,
\nmit dieser wachsenden Wiederkehr
\nwill ich dich bekennen, will ich dich verk\u00fcnden
\nwie keiner vorher.<\/p>\n
Und ist das Hoffahrt, so la\u00df mich hoff\u00e4hrtig sein
\nf\u00fcr mein Gebet,
\ndas so ernst und allein
\nvor deiner wolkigen Stirne steht.
\nIch bin auf der Welt zu allein und doch nicht allein genug
\num jede Stunde zu weihn.
\nIch bin auf der Welt zu gering und doch nicht klein genug
\num vor dir zu sein wie ein Ding,<\/p>\n
dunkel und klug.
\nIch will meinen Willen und will meinen Willen begleiten
\ndie Wege zur Tat;
\nund will in stillen, irgendwie z\u00f6gernden Zeiten,
\nwenn etwas naht,
\nunter den Wissenden sein
\noder allein.<\/p>\n
Ich will dich immer spiegeln in ganzer Gestalt,
\nund will niemals blind sein oder zu alt
\num dein schweres schwankendes Bild zu halten.
\nIch will mich entfalten.
\nNirgends will ich gebogen bleiben,
\ndenn dort bin ich gelogen, wo ich gebogen bin.
\nUnd ich will meinen Sinn
\nwahr vor dir. Ich will mich beschreiben
\nwie ein Bild das ich sah,
\nlange und nah,
\nwie ein Wort, das ich begriff,
\nwie meinen t\u00e4glichen Krug,<\/p>\n
wie meiner Mutter Gesicht,
\nwie ein Schiff,
\ndas mich trug
\ndurch den t\u00f6dlichsten Sturm.
\nDu siehst, ich will viel.
\nVielleicht will ich Alles:
\ndas Dunkel jedes unendlichen Falles
\nund jedes Steigens lichtzitterndes Spiel.<\/p>\n
Es leben so viele und wollen nichts,
\nund sind durch ihres leichten Gerichts
\nglatte Gef\u00fchle gef\u00fcrstet.<\/p>\n
Aber du freust dich jedes Gesichts,
\ndas dient und d\u00fcrstet.<\/p>\n
Du freust dich Aller, die dich gebrauchen
\nwie ein Ger\u00e4t.
\nNoch bist du nicht kalt, und es ist nicht zu sp\u00e4t,
\nin deine werdenden Tiefen zu tauchen,
\nwo sich das Leben ruhig verr\u00e4t.
\nWir bauen an dir mit zitternden H\u00e4nden
\nund wir t\u00fcrmen Atom auf Atom.
\nAber wer kann dich vollenden,
\ndu Dom.<\/p>\n
Was ist Rom?
\nEs zerf\u00e4llt.
\nWas ist die Welt?
\nSie wird zerschlagen
\neh deine T\u00fcrme Kuppeln tragen,
\neh aus Meilen von Mosaik
\ndeine strahlende Stirne stieg.<\/p>\n
Aber manchmal im Traum<\/p>\n
kann ich deinen Raum
\n\u00fcberschaun,
\ntief vom Beginne
\nbis zu des Daches goldenem Grate.<\/p>\n
Und ich seh: meine Sinne
\nbilden und baun
\ndie letzten Zierate.
\nDaraus, da\u00df Einer dich einmal gewollt hat,
\nwei\u00df ich, da\u00df wir dich wollen d\u00fcrfen.
\nWenn wir auch alle Tiefen verw\u00fcrfen:
\nwenn ein Gebirge Gold hat
\nund keiner mehr es ergraben mag,
\ntr\u00e4gt es einmal der Flu\u00df zutag,
\nder in die Stille der Steine greift,
\nder vollen.<\/p>\n
Auch wenn wir nicht wollen:<\/p>\n
Gott reift.
\nWer seines Lebens viele Widersinne
\nvers\u00f6hnt und dankbar in ein Sinnbild fa\u00dft,
\nder dr\u00e4ngt
\ndie L\u00e4rmenden aus dem Palast,
\nwird anders festlich, und du bist der Gast,
\nden er an sanften Abenden empf\u00e4ngt.<\/p>\n
Du bist der Zweite seiner Einsamkeit,
\ndie ruhige Mitte seinen Monologen;
\nund jeder Kreis, um dich gezogen,
\nspannt ihm den Zirkel aus der Zeit.
\nWas irren meine H\u00e4nde in den Pinseln?
\nWenn ich dich male, Gott, du merkst es kaum.<\/p>\n
Ich f\u00fchle dich. An meiner Sinne Saum<\/p>\n
beginnst du z\u00f6gernd, wie mit vielen Inseln,
\nund deinen Augen, welche niemals blinseln,
\nbin ich der Raum.<\/p>\n
Du bist nicht mehr inmitten deines Glanzes,
\nwo alle Linien des Engeltanzes
\ndie Fernen dir verbrauchen wie Musik, –
\ndu wohnst in deinem allerletzten Haus.
\nDein ganzer Himmel horcht in mich hinaus,
\nweil ich mich sinnend dir verschwieg.<\/p>\n
Ich bin, du \u00c4ngstlicher. H\u00f6rst du mich nicht
\nmit allen meinen Sinnen an dir branden?
\nMeine Gef\u00fchle, welche Fl\u00fcgel fanden,
\numkreisen wei\u00df dein Angesicht.
\nSiehst du nicht meine Seele, wie sie dicht
\nvor dir in einem Kleid aus Stille steht?
\nReift nicht mein mailiches Gebet
\nan deinem Blicke wie an einem Baum?
\nWenn du der Tr\u00e4umer bist, bin ich dein Traum.
\nDoch wenn du wachen willst, bin ich dein Wille
\nund werde m\u00e4chtig aller Herrlichkeit
\nund r\u00fcnde mich wie eine Sternenstille
\n\u00fcber der wunderlichen Stadt der Zeit.
\nMein Leben ist nicht diese steile Stunde,
\ndarin du mich so eilen siehst.
\nIch bin ein Baum vor meinem Hintergrunde,
\nich bin nur einer meiner vielen Munde
\nund jener, welcher sich am fr\u00fchsten schlie\u00dft.<\/p>\n
Ich bin die Ruhe zwischen zweien T\u00f6nen,
\ndie sich nur schlecht aneinander gew\u00f6hnen:
\ndenn der Ton Tod will sich erh\u00f6hn –<\/p>\n
Aber im dunklen Intervall vers\u00f6hnen
\nsich beide zitternd.<\/p>\n
Und das Lied bleibt sch\u00f6n.
\nWenn ich gewachsen w\u00e4re irgendwo,
\nwo leichtere Tage sind und schlanke Stunden,
\nich h\u00e4tte dir ein gro\u00dfes Fest erfunden,
\nund meine H\u00e4nde hielten dich nicht so,
\nwie sie dich manchmal halten, bang und hart.<\/p>\n
Dort h\u00e4tte ich gewagt, dich zu vergeuden,
\ndu grenzenlose Gegenwart.
\nWie einen Ball
\nh\u00e4tt ich dich in alle wogenden Freuden
\nhineingeschleudert, da\u00df einer dich finge
\nund deinem Fall
\nmit hohen H\u00e4nden entgegenspringe,
\ndu Ding der Dinge.<\/p>\n
Ich h\u00e4tte dich wie eine Klinge
\nblitzen lassen.
\nVom goldensten Ringe
\nlie\u00df ich dein Feuer umfassen,<\/p>\n
und er m\u00fc\u00dfte mirs halten
\n\u00fcber die wei\u00dfeste Hand.<\/p>\n
Gemalt h\u00e4tt ich dich: nicht an die Wand,
\nan den Himmel selber von Rand zu Rand,
\nund h\u00e4tt dich gebildet, wie ein Gigant
\ndich bilden w\u00fcrde: als Berg, als Brand,
\nals Samum, wachsend aus W\u00fcstensand –<\/p>\n
oder
\nes kann auch sein: ich fand
\ndich einmal…<\/p>\n
Meine Freunde sind weit,
\nich h\u00f6re kaum noch ihr Lachen schallen;
\nund du: du bist aus dem Nest gefallen,
\nbist ein junger Vogel mit gelben Krallen
\nund gro\u00dfen Augen und tust mir leid.
\n(Meine Hand ist dir viel zu breit.)
\nUnd ich heb mit dem Finger vom Quell einen Tropfen
\nund lausche, ob du ihn lechzend langst,<\/p>\n
und ich f\u00fchle dein Herz und meines klopfen
\nund beide aus Angst.
\nIch finde dich in allen diesen Dingen,
\ndenen ich gut und wie ein Bruder bin;
\nals Samen sonnst du dich in den geringen
\nund in den gro\u00dfen giebst du gro\u00df dich hin.<\/p>\n
Das ist das wundersame Spiel der Kr\u00e4fte,
\nda\u00df sie so dienend durch die Dinge gehn:
\nin Wurzeln wachsend, schwindend in die Sch\u00e4fte
\nund in den Wipfeln wie ein Auferstehn.
\nStimme eines jungen Bruders<\/p>\n
Ich verrinne, ich verrinne
\nwie Sand, der durch Finger rinnt.
\nIch habe auf einmal so viele Sinne,<\/p>\n
die alle anders durstig sind.
\nIch f\u00fchle mich an hundert Stellen
\nschwellen und schmerzen.
\nAber am meisten mitten im Herzen.<\/p>\n
Ich m\u00f6chte sterben. La\u00df mich allein.
\nIch glaube, es wird mir gelingen,
\nso bange zu sein,
\nda\u00df mir die Pulse zerspringen.
\nSieh, Gott, es kommt ein Neuer an dir bauen,
\nder gestern noch ein Knabe war; von Frauen
\nsind seine H\u00e4nde noch zusammgef\u00fcgt
\nzu einem Falten, welches halb schon l\u00fcgt.
\nDenn seine Rechte will schon von der Linken,
\num sich zu wehren oder um zu winken
\nund um am Arm allein zu sein.<\/p>\n
Noch gestern war die Stirne wie ein Stein<\/p>\n
im Bach, ger\u00fcndet von den Tagen,
\ndie nichts bedeuten als ein Wellenschlagen
\nund nichts verlangen, als ein Bild zu tragen
\nvon Himmeln, die der Zufall dr\u00fcber h\u00e4ngt;
\nheut dr\u00e4ngt
\nauf ihr sich eine Weltgeschichte
\nvor einem unerbittlichen Gerichte,
\nund sie versinkt in seinem Urteilsspruch.<\/p>\n
Raum wird auf einem neuen Angesichte.
\nEs war kein Licht vor diesem Lichte,
\nund, wie noch nie, beginnt dein Buch.
\nIch liebe dich, du sanftestes Gesetz,
\nan dem wir reiften, da wir mit ihm rangen;
\ndu gro\u00dfes Heimweh, das wir nicht bezwangen,
\ndu Wald, aus dem wir nie hinausgegangen,
\ndu Lied, das wir mit jedem Schweigen sangen,
\ndu dunkles Netz,<\/p>\n
darin sich fl\u00fcchtend die Gef\u00fchle fangen.<\/p>\n
Du hast dich so unendlich gro\u00df begonnen
\nan jenem Tage, da du uns begannst, –
\nund wir sind so gereift in deinen Sonnen,
\nso breit geworden und so tief gepflanzt,
\nda\u00df du in Menschen, Engeln und Madonnen
\ndich ruhend jetzt vollenden kannst.<\/p>\n
La\u00df deine Hand am Hang der Himmel ruhn
\nund dulde stumm, was wir dir dunkel tun.
\nWerkleute sind wir: Knappen, J\u00fcnger, Meister,
\nund bauen dich, du hohes Mittelschiff.
\nUnd manchmal kommt ein ernster Hergereister,
\ngeht wie ein Glanz durch unsre hundert Geister
\nund zeigt uns zitternd einen neuen Griff.<\/p>\n
Wir steigen in die wiegenden Ger\u00fcste,<\/p>\n
in unsern H\u00e4nden h\u00e4ngt der Hammer schwer,
\nbis eine Stunde uns die Stirnen k\u00fc\u00dfte,
\ndie strahlend und als ob sie Alles w\u00fc\u00dfte
\nvon dir kommt, wie der Wind vom Meer.<\/p>\n
Dann ist ein Hallen von dem vielen H\u00e4mmern
\nund durch die Berge geht es Sto\u00df um Sto\u00df.
\nErst wenn es dunkelt lassen wir dich los:
\nUnd deine kommenden Konturen d\u00e4mmern.<\/p>\n
Gott, du bist gro\u00df.
\nDu bist so gro\u00df, da\u00df ich schon nicht mehr bin,
\nwenn ich mich nur in deine N\u00e4he stelle.
\nDu bist so dunkel; meine kleine Helle
\nan deinem Saum hat keinen Sinn.
\nDein Wille geht wie eine Welle
\nund jeder Tag ertrinkt darin.
\nNur meine Sehnsucht ragt dir bis ans Kinn
\nund steht vor dir wie aller Engel gr\u00f6\u00dfter:
\nein fremder, bleicher und noch unerl\u00f6ster,
\nund h\u00e4lt dir seine Fl\u00fcgel hin.<\/p>\n
Er will nicht mehr den uferlosen Flug,
\nan dem die Monde bla\u00df vor\u00fcberschwammen,
\nund von den Welten wei\u00df er l\u00e4ngst genug.
\nMit seinen Fl\u00fcgeln will er wie mit Flammen
\nvor deinem schattigen Gesichte stehn
\nund will bei ihrem wei\u00dfen Scheine sehn,
\nob deine grauen Brauen ihn verdammen.
\nSo viele Engel suchen dich im Lichte
\nund sto\u00dfen mit den Stirnen nach den Sternen
\nund wollen dich aus jedem Glanze lernen.
\nMir aber ist, sooft ich von dir dichte,
\nda\u00df sie mit abgewendetem Gesichte
\nvon deines Mantels Falten sich entfernen.
\nDenn du warst selber nur ein Gast des Golds.
\nNur einer Zeit zuliebe, die dich flehte
\nin ihre klaren marmornen Gebete,
\nerschienst du wie der K\u00f6nig der Komete,
\nauf deiner Stirne Strahlenstr\u00f6me stolz.<\/p>\n
Du kehrtest heim, da jene Zeit zerschmolz.<\/p>\n
Ganz dunkel ist dein Mund, von dem ich wehte,
\nund deine H\u00e4nde sind von Ebenholz.
\nDas waren Tage Michelangelo’s,
\nvon denen ich in fremden B\u00fcchern las.
\nDas war der Mann, der \u00fcber einem Ma\u00df,
\ngigantengro\u00df,
\ndie Unerme\u00dflichkeit verga\u00df.<\/p>\n
Das war der Mann, der immer wiederkehrt,<\/p>\n
wenn eine Zeit noch einmal ihren Wert,
\nda sie sich enden will, zusammenfa\u00dft.
\nDa hebt noch einer ihre ganze Last
\nund wirft sie in den Abgrund seiner Brust.<\/p>\n
Die vor ihm hatten Leid und Lust;
\ner aber f\u00fchlt nur noch des Lebens Masse
\nund da\u00df er Alles wie ein Ding umfasse, –
\nnur Gott bleibt \u00fcber seinem Willen weit:
\nda liebt er ihn mit seinem hohen Hasse
\nf\u00fcr diese Unerreichbarkeit.
\nDer Ast vom Baume Gott, der \u00fcber Italien reicht,
\nhat schon gebl\u00fcht.
\nEr h\u00e4tte vielleicht
\nsich schon gerne, mit Fr\u00fcchten gef\u00fcllt, verfr\u00fcht,
\ndoch er wurde mitten im Bl\u00fchen m\u00fcd,
\nund er wird keine Fr\u00fcchte haben.
\nNur der Fr\u00fchling Gottes war dort,
\nnur sein Sohn, das Wort,
\nvollendete sich.
\nEs wendete sich
\nalle Kraft zu dem strahlenden Knaben.
\nAlle kamen mit Gaben
\nzu ihm;
\nalle sangen wie Cherubim
\nseinen Preis.<\/p>\n
Und er duftete leis
\nals Rose der Rosen.
\nEr war ein Kreis
\num die Heimatlosen.
\nEr ging in M\u00e4nteln und Metamorphosen
\ndurch alle steigenden Stimmen der Zeit.
\nDa ward auch die zur Frucht Erweckte,
\ndie sch\u00fcchterne und sch\u00f6nerschreckte,<\/p>\n
die heimgesuchte Magd geliebt.
\nDie Bl\u00fchende, die Unentdeckte,
\nin der es hundert Wege giebt.<\/p>\n
Da lie\u00dfen sie sie gehn und schweben
\nund treiben mit dem jungen Jahr;
\nihr dienendes Marien-Leben
\nward k\u00f6niglich und wunderbar.
\nWie feiert\u00e4gliches Gel\u00e4ute
\nging es durch alle H\u00e4user gro\u00df;
\nund die einst m\u00e4dchenhaft Zerstreute
\nwar so versenkt in ihren Schoo\u00df
\nund so erf\u00fcllt von jenem Einen
\nund so f\u00fcr Tausende genug,
\nda\u00df alles schien, sie zu bescheinen,
\ndie wie ein Weinberg war und trug.
\nAber als h\u00e4tte die Last der Fruchtgeh\u00e4nge
\nund der Verfall der S\u00e4ulen und Bogeng\u00e4nge<\/p>\n
und der Abgesang der Ges\u00e4nge
\nsie beschwert,
\nhat die Jungfrau sich in anderen Stunden,
\nwie von Gr\u00f6\u00dferem noch unentbunden,
\nkommenden Wunden
\nzugekehrt.<\/p>\n
Ihre H\u00e4nde, die sich lautlos l\u00f6sten,
\nliegen leer.
\nWehe, sie gebar noch nicht den Gr\u00f6\u00dften.
\nUnd die Engel, die nicht tr\u00f6sten,
\nstehen fremd und furchtbar um sie her.
\nSo hat man sie gemalt; vor allem Einer,
\nder seine Sehnsucht aus der Sonne trug.
\nIhm reifte sie aus allen R\u00e4tseln reiner,
\naber im Leiden immer allgemeiner:
\nsein ganzes Leben war er wie ein Weiner,
\ndem sich das Weinen in die H\u00e4nde schlug.
\nEr ist der sch\u00f6nste Schleier ihrer Schmerzen,
\nder sich an ihre wehen Lippen schmiegt,
\nsich \u00fcber ihnen fast zum L\u00e4cheln biegt –
\nund von dem Licht aus sieben Engelskerzen
\nwird sein Geheimnis nicht besiegt.
\nMit einem Ast, der jenem niemals glich,
\nwird Gott, der Baum, auch einmal sommerlich
\nverk\u00fcndend werden und aus Reife rauschen;
\nin einem Lande, wo die Menschen lauschen,
\nwo jeder \u00e4hnlich einsam ist wie ich.<\/p>\n
Denn nur dem Einsamen wird offenbart,
\nund vielen Einsamen der gleichen Art
\nwird mehr gegeben als dem schmalen Einen.
\nDenn jedem wird ein andrer Gott erscheinen,
\nbis sie erkennen, nah am Weinen,
\nda\u00df durch ihr meilenweites Meinen,<\/p>\n
durch ihr Vernehmen und Verneinen,
\nverschieden nur in hundert Seinen
\nein Gott wie eine Welle geht.<\/p>\n
Das ist das endlichste Gebet,
\ndas dann die Sehenden sich sagen:
\nDie Wurzel Gott hat Frucht getragen,
\ngeht hin, die Glocken zu zerschlagen;
\nwir kommen zu den stillern Tagen,
\nin denen reif die Stunde steht.
\nDie Wurzel Gott hat Frucht getragen.
\nSeid ernst und seht.
\nIch kann nicht glauben, da\u00df der kleine Tod,
\ndem wir doch t\u00e4glich \u00fcbern Scheitel schauen,
\nuns eine Sorge bleibt und eine Not.<\/p>\n
Ich kann nicht glauben, da\u00df er ernsthaft droht;
\nich lebe noch, ich habe Zeit zu bauen:<\/p>\n
mein Blut ist l\u00e4nger als die Rosen rot.
\nMein Sinn ist tiefer als das witzige Spiel
\nmit unsrer Furcht, darin er sich gef\u00e4llt.
\nIch bin die Welt,
\naus der er irrend fiel.
\nWie er
\nkreisende M\u00f6nche wandern so umher;
\nman f\u00fcrchtet sich vor ihrer Wiederkehr,
\nman wei\u00df nicht: ist es jedesmal derselbe,
\nsinds zwei, sinds zehn, sinds tausend oder mehr?
\nMan kennt nur diese fremde gelbe Hand,
\ndie sich ausstreckt so nackt und nah –
\nda da:
\nals k\u00e4m sie aus dem eigenen Gewand.
\nWas wirst du tun, Gott, wenn ich sterbe?
\nIch bin dein Krug (wenn ich zerscherbe?)
\nIch bin dein Trank (wenn ich verderbe?)<\/p>\n
Bin dein Gewand und dein Gewerbe,
\nmit mir verlierst du deinen Sinn.<\/p>\n
Nach mir hast du kein Haus, darin
\ndich Worte, nah und warm, begr\u00fc\u00dfen.
\nEs f\u00e4llt von deinen m\u00fcden F\u00fc\u00dfen
\ndie Samtsandale, die ich bin.<\/p>\n
Dein gro\u00dfer Mantel l\u00e4\u00dft dich los.
\nDein Blick, den ich mit meiner Wange
\nwarm, wie mit einem Pf\u00fchl, empfange,
\nwird kommen, wird mich suchen, lange –
\nund legt beim Sonnenuntergange
\nsich fremden Steinen in den Schoo\u00df.<\/p>\n
Was wirst du tun, Gott? Ich bin bange.
\nDu bist der raunende Verru\u00dfte,
\nauf allen \u00d6fen schl\u00e4fst du breit.<\/p>\n
Das Wissen ist nur in der Zeit.
\nDu bist der dunkle Unbewu\u00dfte
\nvon Ewigkeit zu Ewigkeit.<\/p>\n
Du bist der Bittende und Bange,
\nder aller Dinge Sinn beschwert.
\nDu bist die Silbe im Gesange,
\ndie immer zitternder im Zwange
\nder starken Stimmen wiederkehrt.<\/p>\n
Du hast dich anders nie gelehrt:<\/p>\n
Denn du bist nicht der Sch\u00f6numscharte,
\num welchen sich der Reichtum reiht.
\nDu bist der Schlichte, welcher sparte.
\nDu bist der Bauer mit dem Barte
\nvon Ewigkeit zu Ewigkeit.
\nAn den jungen Bruder
\nDu, gestern Knabe, dem die Wirrnis kam:
\nDa\u00df sich dein Blut in Blindheit nicht vergeude.
\nDu meinst nicht den Genu\u00df, du meinst die Freude;
\ndu bist gebildet als ein Br\u00e4utigam,
\nund deine Braut soll werden: deine Scham.<\/p>\n
Die gro\u00dfe Lust hat auch nach dir Verlangen,
\nund alle Arme sind auf einmal nackt.
\nAuf frommen Bildern sind die bleichen Wangen
\nvon fremden Feuern \u00fcberflackt;
\nund deine Sinne sind wie viele Schlangen,
\ndie, von des Tones Rot umfangen,
\nsich spannen in der Tamburine Takt.<\/p>\n
Und pl\u00f6tzlich bist du ganz allein gelassen
\nmit deinen H\u00e4nden, die dich hassen –
\nund wenn dein Wille nicht ein Wunder tut:
\n– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – –
\nAber da gehen wie durch dunkle Gassen<\/p>\n
von Gott Ger\u00fcchte durch dein dunkles Blut.<\/p>\n
An den jungen Bruder<\/p>\n
Dann bete du, wie es dich dieser lehrt,
\nder selber aus der Wirrnis wiederkehrt
\nund so, da\u00df er zu heiligen Gestalten,
\ndie alle ihres Wesens W\u00fcrde halten,
\nin einer Kirche und auf goldnen Smalten
\ndie Sch\u00f6nheit malte, und sie hielt ein Schwert.<\/p>\n
Er lehrt dich sagen:<\/p>\n
Du mein tiefer Sinn,
\nvertraue mir, da\u00df ich dich nicht entt\u00e4usche;
\nin meinem Blute sind so viel Ger\u00e4usche,
\nich aber wei\u00df, da\u00df ich aus Sehnsucht bin.<\/p>\n
Ein gro\u00dfer Ernst bricht \u00fcber mich herein.
\nIn seinem Schatten ist das Leben k\u00fchl.
\nIch bin zum erstenmal mit dir allein,<\/p>\n
du, mein Gef\u00fchl.
\nDu bist so m\u00e4dchenhaft.<\/p>\n
Es war ein Weib in meiner Nachbarschaft
\nund winkte mir aus welkenden Gew\u00e4ndern.
\nDu aber sprichst mir von so fernen L\u00e4ndern.
\nUnd meine Kraft
\nschaut nach den H\u00fcgelr\u00e4ndern.
\nIch habe Hymnen, die ich schweige.
\nEs giebt ein Aufgerichtet sein,
\ndarin ich meine Sinne neige:
\ndu siebst mich gro\u00df und ich bin klein.
\nDu kannst mich dunkel unterscheiden
\nvon jenen Dingen, welche knien;
\nsie sind wie Herden und sie weiden,
\nich bin der Hirt am Hang der Heiden,
\nvor welchem sie zu Abend ziehn.
\nDann komm ich hinter ihnen her<\/p>\n
und h\u00f6re dumpf die dunklen Br\u00fccken,
\nund in dem Rauch von ihren R\u00fccken
\nverbirgt sich meine Wiederkehr.
\nGott, wie begreif ich deine Stunde,
\nals du, da\u00df sie im Raum sich runde,
\ndie Stimme vor dich hingestellt;
\ndir war das Nichts wie eine Wunde,
\nda k\u00fchltest du sie mit der Welt.<\/p>\n
Jetzt heilt es leise unter uns.<\/p>\n
Denn die Vergangenheiten tranken
\ndie vielen Fieber aus dem Kranken,
\nwir f\u00fchlen schon in sanftem Schwanken
\nden ruhigen Puls des Hintergrunds.<\/p>\n
Wir liegen lindernd auf dem Nichts
\nund wir verh\u00fcllen alle Risse;<\/p>\n
du aber w\u00e4chst ins Ungewisse
\nim Schatten deines Angesichts.
\nAlle, die ihre H\u00e4nde regen
\nnicht in der Zeit, der armen Stadt,
\nalle, die sie an Leises legen,
\nan eine Stelle, fern den Wegen,
\ndie kaum noch einen Namen hat, –
\nsprechen dich aus, du Alltagssegen,
\nund sagen sanft auf einem Blatt:<\/p>\n
Es giebt im Grunde nur Gebete,
\nso sind die H\u00e4nde uns geweiht,
\nda\u00df sie nichts schufen, was nicht flehte;
\nob einer malte oder m\u00e4hte,
\nschon aus dem Ringen der Ger\u00e4te
\nentfaltete sich Fr\u00f6mmigkeit.<\/p>\n
Die Zeit ist eine vielgestalte.<\/p>\n
Wir h\u00f6ren manchmal von der Zeit,
\nund tun das Ewige und Alte;
\nwir wissen, da\u00df uns Gott umwallte
\ngro\u00df wie ein Bart und wie ein Kleid.
\nWir sind wie Adern im Basalte
\nin Gottes harter Herrlichkeit.
\nDer Name ist uns wie ein Licht
\nhart an die Stirn gestellt.
\nDa senkte sich mein Angesicht
\nvor diesem zeitigen Gericht
\nund sah (von dem es seither spricht)
\ndich, gro\u00dfes dunkelndes Gewicht
\nan mir und an der Welt.
\nDu bogst mich langsam aus der Zeit,
\nin die ich schwankend stieg;
\nich neigte mich nach leisem Streit:<\/p>\n
jetzt dauert deine Dunkelheit
\num deinen sanften Sieg.<\/p>\n
Jetzt hast du mich und wei\u00dft nicht wen,
\ndenn deine breiten Sinne sehn
\nmir, da\u00df ich dunkel ward.
\nDu h\u00e4ltst mich seltsam zart
\nund horchst, wie meine H\u00e4nde gehn
\ndurch deinen alten Bart.
\nDein allererstes Wort war: Licht:
\nda ward die Zeit. Dann schwiegst du lange.
\nDein zweites Wort ward Mensch und bange
\n(wir dunkeln noch in seinem Klange)
\nund wieder sinnt dein Angesicht.<\/p>\n
Ich aber will dein drittes nicht.<\/p>\n
Ich bete nachts oft: Sei der Stumme,<\/p>\n
der wachsend in Geb\u00e4rden bleibt
\nund den der Geist im Traume treibt,
\nda\u00df er des Schweigens schwere Summe
\nin Stirnen und Gebirge schreibt.<\/p>\n
Sei du die Zuflucht vor dem Zorne,
\nder das Unsagbare verstie\u00df.
\nEs wurde Nacht im Paradies:
\nsei du der H\u00fcter mit dem Horne,
\nund man erz\u00e4hlt nur, da\u00df er blies.
\nDu kommst und gehst. Die T\u00fcren fallen
\nviel sanfter zu, fast ohne Wehn.
\nDu bist der Leiseste von Allen,
\ndie durch die leisen H\u00e4user gehn.<\/p>\n
Man kann sich so an dich gew\u00f6hnen,
\nda\u00df man nicht aus dem Buche schaut,
\nwenn seine Bilder sich versch\u00f6nen,<\/p>\n
von deinem Schatten \u00fcberblaut;
\nweil dich die Dinge immer t\u00f6nen,
\nnur einmal leis und einmal laut.<\/p>\n
Oft wenn ich dich in Sinnen sehe,
\nverteilt sich deine Allgestalt:
\ndu gehst wie lauter lichte Rehe
\nund ich bin dunkel und bin Wald.<\/p>\n
Du bist ein Rad, an dem ich stehe:
\nvon deinen vielen dunklen Achsen
\nwird immer wieder eine schwer
\nund dreht sich n\u00e4her zu mir her,<\/p>\n
und meine willigen Werke wachsen
\nvon Wiederkehr zu Wiederkehr.
\nDu bist der Tiefste, welcher ragte,
\nder Taucher und der T\u00fcrme Neid.<\/p>\n
Du bist der Sanfte, der sich sagte,
\nund doch: wenn dich ein Feiger fragte,
\nso schwelgtest du in Schweigsamkeit.<\/p>\n
Du bist der Wald der Widerspr\u00fcche.
\nIch darf dich wiegen wie ein Kind,
\nund doch vollziehn sich deine Fl\u00fcche,
\ndie \u00fcber V\u00f6lkern furchtbar sind.<\/p>\n
Dir ward das erste Buch geschrieben,
\ndas erste Bild versuchte dich,
\ndu warst im Leiden und im Lieben,
\ndein Ernst war wie aus Erz getrieben
\nauf jeder Stirn, die mit den sieben
\nerf\u00fcllten Tagen dich verglich.<\/p>\n
Du gingst in Tausenden verloren,
\nund alle Opfer wurden kalt;
\nbis du in hohen Kirchenchoren
\ndich r\u00fchrtest hinter goldnen Toren;<\/p>\n
und eine Bangnis, die geboren,
\numg\u00fcrtete dich mit Gestalt.
\nIch wei\u00df: Du bist der R\u00e4tselhafte,
\num den die Zeit in Z\u00f6gern stand.
\nO wie so sch\u00f6n ich dich erschaffte
\nin einer Stunde, die mich straffte,
\nin einer Hoffahrt meiner Hand.<\/p>\n
Ich zeichnete viel ziere Risse,
\nbehorchte alle Hindernisse, –
\ndann wurden mir die Pl\u00e4ne krank:
\nes wirrten sich wie Dorngerank
\ndie Linien und die Ovale,
\nbis tief in mir mit einem Male
\naus einem Griff ins Ungewisse
\ndie frommste aller Formen sprang.<\/p>\n
Ich kann mein Werk nicht \u00fcberschaun<\/p>\n
und f\u00fchle doch: es steht vollendet.
\nAber, die Augen abgewendet,
\nwill ich es immer wieder baun.
\nSo ist mein Tagwerk, \u00fcber dem
\nmein Schatten liegt wie eine Schale.
\nUnd bin ich auch wie Laub und Lehm,
\nsooft ich bete oder male
\nist Sonntag, und ich bin im Tale
\nein jubelndes Jerusalem.<\/p>\n
Ich bin die stolze Stadt des Herrn
\nund sage ihn mit hundert Zungen;
\nin mir ist Davids Dank verklungen:
\nich lag in Harfend\u00e4mmerungen
\nund atmete den Abendstern.<\/p>\n
Nach Aufgang gehen meine Gassen.
\nUnd bin ich lang vom Volk verlassen,<\/p>\n
so ists: damit ich gr\u00f6\u00dfer bin.
\nIch h\u00f6re jeden in mir schreiten
\nund breite meine Einsamkeiten
\nvon Anbeginn zu Anbeginn.
\nIhr vielen unbest\u00fcrmten St\u00e4dte,
\nhabt ihr euch nie den Feind ersehnt?
\nO da\u00df er euch belagert h\u00e4tte
\nein langes schwankendes Jahrzehnt.<\/p>\n
Bis ihr ihn trostlos und in Trauern,
\nbis da\u00df ihr hungernd ihn ertrugt;
\ner liegt wie Landschaft vor den Mauern,
\ndenn also wei\u00df er auszudauern
\num jene, die er heimgesucht.<\/p>\n
Schaut aus vom Rande eurer D\u00e4cher
\nda lagert er und wird nicht matt
\nund wird nicht weniger und schw\u00e4cher<\/p>\n
und schickt nicht Droher und Versprecher
\nund \u00dcberreder in die Stadt.<\/p>\n
Er ist der gro\u00dfe Mauerbrecher,
\nder eine stumme Arbeit hat.
\nIch komme aus meinen Schwingen heim,
\nmit denen ich mich verlor.
\nIch war Gesang, und Gott, der Reim,
\nrauscht noch in meinem Ohr.<\/p>\n
Ich werde wieder still und schlicht,
\nund meine Stimme steht;
\nes senkte sich mein Angesicht
\nzu besserem Gebet.
\nDen andern war ich wie ein Wind,
\nda ich sie r\u00fcttelnd rief.
\nWeit war ich, wo die Engel sind,
\nhoch, wo das Licht in Nichts zerrinnt –<\/p>\n
Gott aber dunkelt tief.<\/p>\n
Die Engel sind das letzte Wehn
\nan seines Wipfels Saum;
\nda\u00df sie aus seinen \u00c4sten gehn,
\nist ihnen wie ein Traum.
\nSie glauben dort dem Lichte mehr
\nals Gottes schwarzer Kraft,
\nes fl\u00fcchtete sich Lucifer
\nin ihre Nachbarschaft.<\/p>\n
Er ist der F\u00fcrst im Land des Lichts,
\nund seine Stirne steht
\nso steil am gro\u00dfen Glanz des Nichts,
\nda\u00df er, versengten Angesichts,
\nnach Finsternissen fleht.<\/p>\n
Er ist der helle Gott der Zeit,
\nzu dem sie laut erwacht,
\nund weil er oft in Schmerzen schreit<\/p>\n
und oft in Schmerzen lacht,
\nglaubt sie an seine Seligkeit
\nund hangt an seiner Macht.<\/p>\n
Die Zeit ist wie ein welker Rand
\nan einem Buchenblatt.
\nSie ist das gl\u00e4nzende Gewand,
\ndas Gott verworfen hat,
\nals Er, der immer Tiefe war,
\nerm\u00fcdete des Flugs
\nund sich verbarg vor jedem Jahr,
\nbis ihm sein wurzelhaftes Haar
\ndurch alle Dinge wuchs.
\nDu wirst nur mit der Tat erfa\u00dft;
\nmit H\u00e4nden nur erhellt;
\nein jeder Sinn ist nur ein Gast
\nund sehnt sich aus der Welt.
\nErsonnen ist ein jeder Sinn,
\nman f\u00fchlt den feinen Saum darin
\nund da\u00df ihn einer spann:
\nDu aber kommst und giebst dich hin
\nund f\u00e4llst den Fl\u00fcchtling an.<\/p>\n
Ich will nicht wissen, wo du bist,
\nsprich mir aus \u00fcberall.
\nDein williger Euangelist
\nverzeichnet alles und vergi\u00dft
\nzu schauen nach dem Schall.<\/p>\n
Ich geh doch immer auf dich zu
\nmit meinem ganzen Gehn;
\ndenn wer bin ich und wer bist du,
\nwenn wir uns nicht verstehn?
\nMein Leben hat das gleiche Kleid und Haar
\nwie aller alten Zaren Sterbestunde.<\/p>\n
Die Macht entfremdete nur meinem Munde,
\ndoch meine Reiche, die ich schweigend runde,
\nversammeln sich in meinem Hintergrunde
\nund meine Sinne sind noch Gossudar.<\/p>\n
F\u00fcr sie ist beten immer noch: Erbauen,
\naus allen Ma\u00dfen bauen, da\u00df das Grauen
\nfast wie die Gr\u00f6\u00dfe wird und sch\u00f6n, –
\nund: jedes Hinknien und Vertrauen
\n(da\u00df es die andern nicht beschauen)
\nmit vielen goldenen und blauen
\nund bunten Kuppeln \u00fcberh\u00f6hn.<\/p>\n
Denn was sind Kirchen und sind Kl\u00f6ster
\nin ihrem Steigen und Erstehn
\nals Harfen, t\u00f6nende Vertr\u00f6ster,
\ndurch die die H\u00e4nde Halberl\u00f6ster
\nvor K\u00f6nigen und Jungfraun gehn.<\/p>\n
Und Gott befiehlt mir, da\u00df ich schriebe:<\/p>\n
Den K\u00f6nigen sei Grausamkeit.
\nSie ist der Engel vor der Liebe,
\nund ohne diesen Bogen bliebe
\nmir keine Br\u00fccke in die Zeit.<\/p>\n
Und Gott befiehlt mir, da\u00df ich male:<\/p>\n
Die Zeit ist mir mein tiefstes Weh,
\nso legte ich in ihre Schale:
\ndas wache Weib, die Wundenmale,
\nden reichen Tod (da\u00df er sie zahle),
\nder St\u00e4dte bange Bacchanale,
\nden Wahnsinn und die K\u00f6nige.<\/p>\n
Und Gott befiehlt mir, da\u00df ich baue:
\nDenn K\u00f6nig bin ich von der Zeit.
\nDir aber bin ich nur der graue
\nMitwisser deiner Einsamkeit.<\/p>\n
Und bin das Auge mit der Braue…<\/p>\n
Das \u00fcber meine Schulter schaue
\nvon Ewigkeit zu Ewigkeit.
\nEs tauchten tausend Theologen
\nin deines Namens alte Nacht.
\nJungfrauen sind zu dir erwacht,
\nund J\u00fcnglinge in Silber zogen
\nund schimmerten in dir, du Schlacht.<\/p>\n
In deinen langen Bogeng\u00e4ngen
\nbegegneten die Dichter sich
\nund waren K\u00f6nige von Kl\u00e4ngen
\nund mild und tief und meisterlich.<\/p>\n
Du bist die sanfte Abendstunde,
\ndie alle Dichter \u00e4hnlich macht;
\ndu dr\u00e4ngst dich dunkel in die Munde,<\/p>\n
und im Gef\u00fchl von einem Funde
\numgiebt ein jeder dich mit Pracht.<\/p>\n
Dich heben hunderttausend Harfen
\nwie Schwingen aus der Schweigsamkeit.
\nUnd deine alten Winde warfen
\nzu allen Dingen und Bedarfen
\nden Hauch von deiner Herrlichkeit.
\nDie Dichter haben dich verstreut
\n(es ging ein Sturm durch alles Stammeln),
\nich aber will dich wieder sammeln
\nin dem Gef\u00e4\u00df, das dich erfreut.<\/p>\n
Ich wanderte in vielem Winde;
\nda triebst du tausendmal darin.
\nIch bringe alles was ich finde:
\nals Becher brauchte dich der Blinde,
\nsehr tief verbarg dich das Gesinde,<\/p>\n
der Bettler aber hielt dich hin;
\nund manchmal war bei einem Kinde
\nein gro\u00dfes St\u00fcck von deinem Sinn.<\/p>\n
Du siehst, da\u00df ich ein Sucher bin.<\/p>\n
Einer, der hinter seinen H\u00e4nden
\nverborgen geht und wie ein Hirt;
\n(m\u00f6gst du den Blick der ihn beirrt,
\nden Blick der Fremden von ihm wenden).
\nEiner der tr\u00e4umt, dich zu vollenden
\nund: da\u00df er sich vollenden wird.
\nSelten ist Sonne im Sob\u00f3r.
\nDie W\u00e4nde wachsen aus Gestalten,
\nund durch die Jungfraun und die Alten
\ndr\u00e4ngt sich, wie Fl\u00fcgel im Entfalten,
\ndas goldene, das Kaiser-Tor.
\nAn seinem S\u00e4ulenrand verlor
\ndie Wand sich hinter den Ikonen;
\nund, die im stillen Silber wohnen,
\ndie Steine, steigen wie ein Chor
\nund fallen wieder in die Kronen
\nund schweigen sch\u00f6ner als zuvor.<\/p>\n
Und \u00fcber sie, wie N\u00e4chte blau,
\nvon Angesichte bla\u00df,
\nschwebt, die dich freuete, die Frau:
\ndie Pf\u00f6rtnerin, der Morgentau,
\ndie dich umbl\u00fcht wie eine Au
\nund ohne Unterla\u00df.<\/p>\n
Die Kuppel ist voll deines Sohns
\nund bindet rund den Bau.<\/p>\n
Willst du geruhen deines Throns,
\nden ich in Schauern schau.
\nDa trat ich als ein Pilger ein
\nund f\u00fchlte voller Qual
\nan meiner Stirne dich, du Stein.
\nMit Lichtern, sieben an der Zahl,
\numstellte ich dein dunkles Sein
\nund sah in jedem Bilde dein
\nbr\u00e4unliches Muttermal.<\/p>\n
Da stand ich, wo die Bettler stehn,
\ndie schlecht und hager sind:
\naus ihrem Auf- und Niederwehn
\nbegriff ich dich, du Wind.
\nIch sah den Bauer, \u00fcberjahrt,
\nb\u00e4rtig wie Joachim,
\nund daraus, wie er dunkel ward,
\nvon lauter \u00c4hnlichen umschart,
\nempfand ich dich wie nie so zart,
\nso ohne Wort geoffenbart
\nin allen und in ihm.<\/p>\n
Du l\u00e4\u00dft der Zeit den Lauf,
\nund dir ist niemals Ruh darin:
\nder Bauer findet deinen Sinn
\nund hebt ihn auf und wirft ihn hin
\nund hebt ihn wieder auf.
\nWie der W\u00e4chter in den Weingel\u00e4nden
\nseine H\u00fctte hat und wacht,
\nbin ich H\u00fctte, Herr, in deinen H\u00e4nden
\nund bin Nacht, o Herr, von deiner Nacht.<\/p>\n
Weinberg, Weide, alter Apfelgarten,
\nAcker, der kein Fr\u00fchjahr \u00fcberschl\u00e4gt,
\nFeigenbaum, der auch im marmorharten
\nGrunde hundert Fr\u00fcchte tr\u00e4gt:<\/p>\n
Duft geht aus aus deinen runden Zweigen.
\nUnd du fragst nicht, ob ich wachsam sei;
\nfurchtlos, aufgel\u00f6st in S\u00e4ften, steigen
\ndeine Tiefen still an mir vorbei.
\nGott spricht zu jedem nur, eh er ihn macht,
\ndann geht er schweigend mit ihm aus der Nacht.
\nAber die Worte, eh jeder beginnt,
\ndiese wolkigen Worte, sind:<\/p>\n
Von deinen Sinnen hinausgesandt,
\ngeh bis an deiner Sehnsucht Rand;
\ngieb mir Gewand.
\nHinter den Dingen wachse als Brand,
\nda\u00df ihre Schatten, ausgespannt,
\nimmer mich ganz bedecken.<\/p>\n
La\u00df dir Alles geschehn: Sch\u00f6nheit und Schrecken.
\nMan mu\u00df nur gehn: Kein Gef\u00fchl ist das fernste.
\nLa\u00df dich von mir nicht trennen.
\nNah ist das Land,
\ndas sie das Leben nennen.<\/p>\n
Du wirst es erkennen
\nan seinem Ernste.<\/p>\n
Gieb mir die Hand.
\nIch war bei den \u00e4ltesten M\u00f6nchen, den Malern und<\/p>\n
Mythenmeldern,
\ndie schrieben ruhig Geschichten und zeichneten Runen des Ruhms.
\nUnd ich seh dich in meinen Gesichten mit Winden, Wassern und W\u00e4ldern
\nrauschend am Rande des Christentums,
\ndu Land, nicht zu lichten.<\/p>\n
Ich will dich erz\u00e4hlen, ich will dich beschaun und beschreiben,
\nnicht mit Bol und mit Gold, nur mit Tinte aus Apfelbaumrinden;
\nich kann auch mit Perlen dich nicht an die Bl\u00e4tter binden,
\nund das zitterndste Bild, das mir meine Sinne erfinden,
\ndu w\u00fcrdest es blind durch dein einfaches Sein \u00fcbertreiben.<\/p>\n
So will ich die Dinge in dir nur bescheiden und schlichthin benamen,
\nwill die K\u00f6nige nennen, die \u00e4ltesten, woher sie kamen,
\nund will ihre Taten und Schlachten berichten am Rand meiner Seiten.<\/p>\n
Denn du bist der Boden. Dir sind nur wie Sommer die Zeiten,
\nund du denkst an die nahen nicht anders als an die entfernten,
\nund ob sie dich tiefer besamen und besser bebauen lernten:
\ndu f\u00fchlst dich nur leise ber\u00fchrt von den \u00e4hnlichen Ernten
\nund h\u00f6rst weder S\u00e4er noch Schnitter, die \u00fcber dich schreiten.
\nDu dunkelnder Grund, geduldig ertr\u00e4gst du die Mauern.
\nUnd vielleicht erlaubst du noch eine Stunde den St\u00e4dten zu dauern
\nund gew\u00e4hrst noch zwei Stunden den Kirchen und einsamen Kl\u00f6stern
\nund l\u00e4ssest f\u00fcnf Stunden noch M\u00fchsal allen Erl\u00f6stern
\nund siehst noch sieben Stunden das Tagwerk des Bauern -:<\/p>\n
Eh du wieder Wald wirst und Wasser und wachsende Wildnis
\nin der Stunde der unerfa\u00dflichen Angst,
\nda du dein unvollendetes Bildnis
\nvon allen Dingen zur\u00fcckverlangst.<\/p>\n
Gieb mir noch eine kleine Weile Zeit: ich will die Dinge<\/p>\n
so wie keiner lieben
\nbis sie dir alle w\u00fcrdig sind und weit.
\nIch will nur sieben Tage, sieben
\nauf die sich keiner noch geschrieben,
\nsieben Seiten Einsamkeit.<\/p>\n
Wem du das Buch giebst, welches die umfa\u00dft,
\nder wird geb\u00fcckt \u00fcber den Bl\u00e4ttern bleiben.
\nEs sei denn, da\u00df du ihn in H\u00e4nden hast,
\num selbst zu schreiben.
\nSo bin ich nur als Kind erwacht,
\nso sicher im Vertraun
\nnach jeder Angst und jeder Nacht
\ndich wieder anzuschaun.
\nIch wei\u00df, sooft mein Denken mi\u00dft,
\nwie tief, wie lang, wie weit – :
\ndu aber bist und bist und bist,
\numzittert von der Zeit.<\/p>\n
Mir ist, als w\u00e4r ich jetzt zugleich
\nKind, Knab und Mann und mehr.
\nIch f\u00fchle: nur der Ring ist reich
\ndurch seine Wiederkehr.<\/p>\n
Ich danke dir, du tiefe Kraft,
\ndie immer leiser mit mir schafft
\nwie hinter vielen W\u00e4nden;
\njetzt ward mir erst der Werktag schlicht
\nund wie ein heiliges Gesicht
\nzu meinen dunklen H\u00e4nden.
\nDa\u00df ich nicht war vor einer Weile,
\nwei\u00dft du davon? Und du sagst nein.
\nDa f\u00fchl ich, wenn ich nur nicht eile,
\nso kann ich nie vergangen sein.<\/p>\n
Ich bin ja mehr als Traum im Traume.
\nNur was sich sehnt nach einem Saume,
\nist wie ein Tag und wie ein Ton;
\nes dr\u00e4ngt sich fremd durch deine H\u00e4nde,
\nda\u00df es die viele Freiheit f\u00e4nde,
\nund traurig lassen sie davon.<\/p>\n
So blieb das Dunkel dir allein,
\nund, wachsend in die leere Lichte,
\nerhob sich eine Weltgeschichte
\naus immer blinderem Gestein.
\nIst einer noch, der daran baut?
\nDie Massen wollen wieder Massen,
\ndie Steine sind wie losgelassen<\/p>\n
und keiner ist von dir behauen..
\nEs l\u00e4rmt das Licht im Wipfel deines Baumes
\nund macht dir alle Dinge bunt und eitel,
\nsie finden dich erst wenn der Tag verglomm.
\nDie D\u00e4mmerung, die Z\u00e4rtlichkeit des Raumes,
\nlegt tausend H\u00e4nde \u00fcber tausend Scheitel,
\nund unter ihnen wird das Fremde fromm.<\/p>\n
Du willst die Welt nicht anders an dich halten
\nals so, mit dieser sanftesten Geb\u00e4rde.
\nAus ihren Himmeln greifst du dir die Erde
\nund f\u00fchlst sie unter deines Mantels Falten.<\/p>\n
Du hast so eine leise Art zu sein.
\nUnd jene, die dir laute Namen weihn,
\nsind schon vergessen deiner Nachbarschaft.<\/p>\n
Von deinen H\u00e4nden, die sich bergig heben,
\nsteigt, unsern Sinnen das Gesetz zu geben,
\nmit dunkler Stirne deine stumme Kraft.
\nDu Williger, und deine Gnade kam
\nimmer in alle \u00e4ltesten Geb\u00e4rden.
\nWenn einer die H\u00e4nde zusammenflicht,
\nso da\u00df sie zahm
\nund um ein kleines Dunkel sind -:
\nauf einmal f\u00fchlt er dich in ihnen werden,
\nund wie im Winde
\nsenkt sich sein Gesicht
\nin Scham.<\/p>\n
Und da versucht er, auf dem Stein zu liegen
\nund aufzustehn, wie er bei andern sieht,
\nund seine M\u00fche ist, dich einzuwiegen,
\naus Angst, da\u00df er dein Wachsein schon verriet.
\nDenn wer dich f\u00fchlt, kann sich mit dir nicht br\u00fcsten;
\ner ist erschrocken, bang um dich und flieht
\nvor allen Fremden, die dich merken m\u00fc\u00dften:<\/p>\n
Du bist das Wunder in den W\u00fcsten,
\ndas Ausgewanderten geschieht.
\nEine Stunde vom Rande des Tages,
\nund das Land ist zu allem bereit.
\nWas du sehnst, meine Seele, sag es:<\/p>\n
Sei Heide und, Heide, sei weit.
\nHabe alte, alte Kurgane,
\nwachsend und kaumerkannt,
\nwenn es Mond wird \u00fcber das plane
\nlangvergangene Land.
\nGestalte dich, Stille. Gestalte
\ndie Dinge (es ist ihre Kindheit,
\nsie werden dir willig sein).
\nSei Heide, sei Heide, sei Heide,
\ndann kommt vielleicht auch der Alte,
\nden ich kaum von der Nacht unterscheide,
\nund bringt seine riesige Blindheit
\nin mein horchendes Haus herein.<\/p>\n
Ich seh ihn sitzen und sinnen,
\nnicht \u00fcber mich hinaus;
\nf\u00fcr ihn ist alles innen,
\nHimmel und Heide und Haus.
\nNur die Lieder sind ihm verloren,
\ndie er nie mehr beginnt;
\naus vielen tausend Ohren
\ntrank sie die Zeit und der Wind;
\naus den Ohren der Toren.
\nUnd dennoch: mir geschieht,
\nals ob ich ein jedes Lied
\ntief in mir ihm ersparte.<\/p>\n
Er schweigt hinterm bebenden Barte,
\ner m\u00f6chte sich wiedergewinnen
\naus seinen Melodien.
\nDa komm ich zu seinen Knien:<\/p>\n
und seine Lieder rinnen
\nrauschend zur\u00fcck in ihn.
\nAus: Das Stundenbuch (1899)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Das Stunden-Buch Das Buch vom M\u00f6nchischen Leben Da neigt sich die Stunde und r\u00fchrt mich an mit klarem, metallenem Schlag: mir zittern die Sinne. Ich f\u00fchle: ich kann – und ich fasse den plastischen Tag. Nichts war noch vollendet, eh ich es erschaut, ein jedes Werden stand still. Meine Blicke sind reif, und wie eine … Das Stunden-Buch – Das Buch vom M\u00f6nchischen Leben<\/span> weiterlesen